lautrement de FREDO MINABLO (installez-vous, il y a encore de la place)

Nouvelle chaîne transmise par Baldwulf le poète pourfendeur d'orques : sur le thème automne/hiver : j'aime... j'aime pas... 

J’aime, l’automne, marcher dans les feuilles mais j’aime pas les voir tomber.

J’aime le crac sous les pas mais j’aime pas le pfuit quand la roue avant dérape dans le mouillé.

J’aime l’odeur de tisane douce mais j’aime pas la goutte au nez.

J’aime la « saison mentale » d’Apollinaire mais j’aime pas la saison de la chasse.

J’aime le soleil  l’automne  mais j’aime pas les jours qui raccourcissent.

 Et l’hiver ? J’aime pas l’hiver, qui peut aimer cette saison morte ? Les oiseaux migrateurs qui n’ont pas à faire contre mauvaise saison bonne figure sont dans le vrai. L’hiver : le froid, l’ennui, les fêtes commerciales, même la neige est grise et sale dans les rues, rien à faire d’autre que d’attendre le retour du printemps, j’aime l’hiver : quand il se termine. Et vous ? Ne me dîtes pas que vous n’avez jamais poussé un ouf de soulagement quand enfin reviennent les beaux jours. 

Et pour prendre la suite :

Moyra

Sylène

Gotikgirl

Mouarfff

Sonia

Rivières dorées, portes des soleils rares.

Il fallait passer les corps bruns des rocheuses

Et Pierre avait marché toute une nuit déjà

Avant ce dernier soir

Sur la terre des hommes,

Et tout le jour d’avant encore.

Non qu’il fût épuisé,

Il portait les semelles de vent,

Mais s’arrêter, une dernière fois, à l’orée !

Une envie de s’asseoir et de se perdre

Les yeux dans le brouillard des rivières dorées.

Au-delà, c’était le monde de l’Etre-fou,

Terres abîmées du hasard où germaient encore

A l’abri des caciques, des canons de beauté, des tics audio-visuels

Les graines de sésame aux portes du palais seigneurial et secret.

Pierre était bûcheron aux nombreuses misères

Et dont la mégère de femme n’était pas une des moindres.

Dire qu’il avait fui, pas tout à fait,

Même s’il avait bien suivi les chemins de traverse pour se soustraire à l’attention

De Rosine maîtresse-femme et fière catin.

Elle commandait à une armée de brigands,

Sérail marqué au coin de sa médaille.

Tous admiraient la géante et la courtisaient

Espérant tous tenir plus d’une nuit dans ses draps,

Et tous chassés sans ménagement après les débats.

Si Pierre avait dû porter les bois que Rosine accrochait au contrat

Il ne lui aurait été d’aucune utilité de bûcheronner  en forêt.

 La brume en surface glisse à contre-courant sous les battements d’ailes invisibles

Pierre avait déposé son âme au creux de l’aulne

Une hache brillante qu’il avait poli au cœur et nettoyé de la langue.

Elle serait son phare pour le retour

Blanc sémaphore au ventre de l’arbre.

La nuit était venue alors qu’il songeait au pied de son totem

Aux voyages mythiques, aux odyssées lointaines,

Aux peintures de guerre, aux barques déliées

Frisant les rochers, échappant aux écueils

Crachées par les baleines, revenant des abysses.

Il se lève

Il vient sur le  bord

Des enroulements de volutes laiteuses se mêlent aux plus sombres

Il entre  

Du fond surgissent les courants dorés

Il avance

La vapeur d’or 

Le froid

Le sommeil 

Aspiration

Aspiration

Aspiration

Dissolution

C’est ainsi que Pierre franchit les rivières dorées et pénétra dans le pays de l’Etre-fou.